LE TREIZIEME SIGNAL : Poème algorithmique en douze vers arithmonymes de onze mots et un signal, de Christian-Edziré Déquesnes ; illustration : 'Le treizième signal' de S.O..D.A 26 .- Illustration musicale : 'Fourth World Vol.1' de Brian Eno Jon Hassell.

(1) FLASH ! Une lumière négative traverse l'écran vide, dictant davantage l'entropie forcenée. (2) Un flash blanc efface brièvement les promesses, jamais vraiment toutes leurs blessures. (3) Le flash noir demeure, souvenir persistant d'une panne existentielle résolument durable. (4) FLASH ! Plaisir inconnu recherché, encore aujourd'hui comme toujours, trouvé nulle part. (5) Des larmes de musique tombent lentement sur des ruines numériques désertées. (6) Oscillations des consciences égarées entre algorithmes, fatigues et les duperies quotidiennes. (7) FLASH ! Un Prince chante encore, parfois, son absence devenue plus vaste. (8) Une étoile noire éclaire négativement la survivance de quelques horizons rescapés. (9) La radioactivité des mots contamine, en priant, les possibilités des derniers rêves. (10) FLASH ! La lune surveille nos insomnies sans offrir une explication crédible. (11) Un arc-en-ciel artificiel masque avec détermination la vacuité des promesses obsolètes (12) Et la lumière négative revient, plus froide encore que l'oubli. FLASH !

Le titre n'est pas descriptif, il agit lui-même comme une énigme. Dans le poème, il y a douze vers, mais aussi plusieurs irruptions de FLASH !. Chaque flash ressemble à une émission, une transmission, un message fragmentaire. Le mot signal est donc déjà implicitement présent dans la structure du texte : lumière, écran, radioactivité, oscillations, algorithmes, flashs. Tout relève d'un univers de signaux. Le treizième introduit quant à lui quelque chose qui déborde le système : un message qui n'apparaît jamais dans le poème, une présence absente, une anomalie volontaire dans la série. Au-delà des douze vers arithmonymes, quelque chose continue d'émettre. Le lecteur peut alors chercher alors ce qu'est ce « treizième signal » sans jamais pouvoir le localiser précisément et/ou en cherchant à le décrire en composant un treizième vers. Sinon j'aime beaucoup ce titre parce qu'il agit comme un seuil, une entrée. Il semble annoncer quelque chose, sans jamais révéler quoi. Ce poème et ce titre sont nés de l'idée qu'un poème n'est pas seulement ce qu'il dit, mais aussi ce qu'il laisse hors de lui. Les douze vers qui composent le texte apparaissent comme autant d'émissions successives : flashes, éclats de lumière, fragments de conscience, messages venus d'un monde traversé par l'entropie, les algorithmes et les simulacres. Chaque vers transmet un signal. Mais pourquoi le treizième ? Parce qu'il n'existe pas, ou plutôt parce qu'il demeure invisible. Le treizième signal est celui qui manque à la série... c'est ce qui ne se manifeste jamais tout à fait. Il est l'origine, peut-être, du possible des autres, leur écho ou leur destinataire inconnu. Il désigne cette part d'absence qui habite le poème : l'horizon derrière l'écran, le rêve derrière la machine, la survivance derrière la ruine. Le nombre treize introduit également une légère anomalie dans l'ordre apparent. Il dérange la régularité, comme une perturbation dans un programme. Au sein d'un poème construit selon une contrainte rigoureuse de vers arithmonymes* de onze mots, il représente l'irruption de l'imprévisible, de ce qui résiste encore au calcul. Ainsi, Le Treizième Signal peut être entendu comme le nom d'un message perdu, d'une fréquence fantôme ou d'une présence sans visage qui continue d'émettre au-delà du poème lui-même. Le lecteur ne reçoit jamais ce signal, il est ce signal et alors il peut en deviennir le créateur dans le registre d'une nouvelle contrainte poètique inédite : Le poème algorithmique en vers arithmonymes et un signal. - Christian-Edziré Déquesnes. *contrainte inventé par le poète Ivar Ch'Vavar d'Amiens.

HÖLLENFEDER von Christian-Edziré Déquesnes, Zeichnung-Collage, Remix-Colors-Version (S.O.D.A 26) von Verena Wimmer (Linz, Österreich). de Christian-Edziré Déquesnes, dessin-collage (version remix colors : S.O.D.A 26) de Verena Wimmer de Linz . - Musikalische Illustration: „A Blessing of Tears“ von Robert Fripp.

Ein Dichter feilt an einem Gedicht mit dem Titel „Lieber das Leben“. Er glaubt noch immer an einige offene Fenster, an ein überlebendes Licht in den Treppenhäusern seines verfluchten Jahrhunderts. Er versucht, Worte wie Samen der Hoffnung in den Beton der Konventionen und die Kompromisse einer negativen Moderne zu pflanzen. Wie ein letzter Pflüger auf einem poetischen Boden, der von digitalen Bildschirmen sterilisiert wurde. Seit einiger Zeit nennen ihn die Kritiker Höllenfeder . Und der Name verbreitet sich bald schneller als seine Verse. Die Netzwerke nehmen ihn auf. Die Algorithmen weihen ihn ein. Die Passanten stimmen zu, ohne zu verstehen. Doch niemand versteht wirklich das Gedicht, nicht einmal seinen Titel. Höllensfeder. Das klingt besser auf dem Weltmarkt der Katastrophen. Denn das wirkliche Leben verkauft sich schlecht. Die Hölle hingegen, mit ihren Neonlichtern, ihren recycelten Ruinen, ihren gemieteten Wutausbrüchen und ihren gesponserten Apokalypsen, erzielt mehr Klicks. Mehr Emojis. Mehr Likes. Klick. Klick. Klick. So sprechen die neuen Sirenen. Ihre Gesänge kommen nicht mehr von den Klippen. Sie kommen aus den Mobiltelefonen. Und die modernen Seefahrer stranden freiwillig an ihren leuchtenden Lippen, diesen Lockrufen. Da betrachtet Höllenfeder sein Gedicht: „Lieber das Leben“. Die Worte erscheinen ihm bereits abgenutzt, wie eine Niederlage. Denn um ihn herum perfektioniert sich die Welt im Scheitern. Gesichter ziehen vorbei im künstlichen Licht digitaler Geräte. Niemand hebt den Blick. Niemand erwartet die Morgenröte, die Erneuerung. Selbst die Revolten sind zu Abonnements geworden. Selbst der Zorn besitzt einen Premium-Service. Selbst die Hoffnung unterliegt den Allgemeinen Geschäftsbedingungen. Also stürzt sich Feder des Höllenfeder allein in die digitalen Korridore. Wie Odysseus ohne Ithaka setzt er dennoch seine Reise fort, Auch wenn es ihm scheint, als habe er den tiefen Sinn seiner Suche verloren. Wie ein Argonaut, der um das Goldene Vlies trauert. Er geht weiter, durchquert Netzwerke, Städte und Bildschirme. Weiß er überhaupt noch, was ihm zu finden bleibt ? Wie Achilles, der alle Kriege überlebt hat, um sein Ziel weiterzuverfolgen, um zu suchen, Warum das Epos fortbesteht, während das Ideal sich aufgelöst hat ? Überall breiten sich die Kontinente des Spektakels aus. Die Zyklopen sind zu multinationalen Konzernen geworden. Die Götter wohnen in Rechenzentren. Die Orakel verkaufen Marketingprognosen. Und das Schicksal wird in Zeilen von Eigentumscodes geschrieben. Der Dichter erträgt eine Bezeichnung, die er niemals gewählt hat. Also zerreißt er sie. Dann zerreißt er auch sein Spiegelbild. Dann versucht er, die ganze Epoche zu zerreißen. Doch der stumme Lärm der sozialen Netzwerke kämpft darum, das Kratzen der Feder des Höllenstifts auf dem Papier zu überdecken. Bald wird er sein Gedicht hinter sich lassen, und dennoch murmelt er weiter : Lieber das Leben. Wie eine Häresie. Wie eine Beleidigung des Jahrhunderts. Wie ein winziges Feuer, das sich der totalen universellen Nacht verweigert. Und während die neuen Trojas unter den Werbebildschirmen brennen, während digitale Imperien sich mit der Geschwindigkeit eines Updates erheben und wieder zusammenbrechen, setzt der kleine hartnäckige Satz allein seine Reise fort : Lieber das Leben. Gegen den Strom der Massen. Gegen den Strom der Maschinen. Gegen den Strom der Weihnachtsmärkte. Gegen den Strom der Welt. Wie ein Irrtum, wie ein Skandal, wie die letzte schlechte Nachricht, jene eines Zeitalters, das noch immer die Finsternis dem Licht vorzieht. Wie der letzte lebendige Vers im Epos seines Verschwindens. Lieber das Leben.

PLUME D'ENFER / HELL'S PEN de Christian-Edziré Déquesnes, le dessin-portrait de Plume d'Enfer est de Karbo Karbokroma . - Illustration musicale : 'Love Cannot Bear' de Robert Fripp.

Un poète peaufine un poème qui se nomme 'Plutôt La Vie'. Il croit encore à quelques fenêtres ouvertes, à une lumière survivante dans les cages d'escaliers de son maudit siècle. Il essaye de planter les mots comme des graines d'espérance sur le béton des convenances et les compromositions de la modernité négative. Comme un dernier laboureur sur une terre poètique stérilisée par les écrans numériques. Depuis peu, les critiques le surnomment Plume d'Enfer. Et le nom circule bientôt plus vite que ses vers. Les réseaux l'adoptent. Les algorithmes le consacrent. Les passants approuvent sans comprendre. Mais personne ne comprend vraiment le poème, ni même le titre. Plume d'Enfer. Cela sonne mieux sur le marché mondial des catastrophes. Car la vraie vie se vend mal. L'enfer, lui, avec ses néons, ses ruines recyclées, ses colères de location et ses apocalypses sponsorisées, obtient davantage de clics. Davantage d'émojis. Davantage de likes. Clic. Clic. Clic. Ainsi parlent les nouvelles sirènes. Leurs chants ne viennent plus des récifs. Ils proviennent des téléphones portables. Et les navigateurs modernes s'échouent volontairement sur leurs lèvres lumineuses, des leurres. Alors Plume d'Enfer regarde son poème : Plutôt La Vie. Les mots lui semblent déjà usés, être une défaite Car autour de lui, le monde se perfectionne dans la faillite. Des visages défilent dans les lumières factices des appareils numériques. Personne ne lève les yeux. Personne n'attend l'aube, le renouveau. Même les révoltes sont devenues des abonnements. Même la colère a son service premium. Même l'espérance est soumise aux conditions générales. Alors Plume d'Enfer s'engouffre seul dans les couloirs numériques. Tel Ulysse sans Ithaque, Pourtant il poursuit le voyage, Même si il lui semble qu'il a perdu la raison profonde de sa quête. Tel un Argonaute qui réalise son deuil de la Toison d'or. Il avance encore, traverse les réseaux, les villes, les écrans, Sait-il encore ce qu'il lui reste à trouver ? Tel Achille survivant à toutes les guerres pour poursuivre son but, pour chercher Pourquoi l'épopée subsiste, tandis que l'idéal s'est dissous ? Partout s'étendent les continents du spectacle. Les Cyclopes sont devenus des multinationales. Les dieux résident dans des centres de données, des data-centers. Les oracles vendent des prévisions marketing. Et le destin s'écrit en lignes de titres de codes de propriétés. Le poète subi une appellation qu'il n'a jamais choisi. Alors il la déchire. Puis il déchire aussi son reflet. Puis l'époque entière, il tente de la déchirer Mais le vacarme muet des réseaux sociaux lutte voulant recouvrir le bruit de la plume d'Enfer sur la feuille papier. Il va bientôt abandonner son poème derrière lui, tout en continuant pourtant de murmurer : « Plutôt la vie. » Comme une hérésie. Comme une insulte adressée au siècle. Comme un feu minuscule refusant la nuit universelle totale. Et tandis que les nouvelles Troies brûlent sous les écrans publicitaires, tandis que les empires numériques s'érigent puis s'effondrent à la vitesse d'une mise à jour, la petite phrase obstinée continue seule son voyage : Plutôt la vie. À contre-courant des foules. À contre-courant des machines. À contre-courant des marchés de Noël. À contre-courant du monde. Comme une erreur, comme un scandale, comme la dernière mauvaise nouvelle, Celle d'un monde qui préfère encore les ténébres à la lumière. Comme le dernier vers vivant dans l'épopée de sa disparition. Plutôt la vie.

A poet is refining a poem called Rather Life. He still believes in a few open windows, in a surviving light within the stairwells of his accursed century. He tries to plant words like seeds of hope in the concrete of convention and the compromises of negative modernity. Like the last ploughman on a poetic land sterilized by digital screens. Recently, critics have begun calling him Hell's Pen. And soon the name circulates faster than his verses. The networks embrace it. The algorithms consecrate it. Passers-by approve without understanding. But no one truly understands the poem, nor even its title. Hell's Pen. It sounds better on the global marketplace of catastrophes. For real life does not sell well. Hell, on the other hand, with its neon lights, its recycled ruins, its rented angers and its sponsored apocalypses, earns more clicks. More emojis. More likes. Click. Click. Click. Thus speak the new Sirens. Their songs no longer rise from reefs. They come from mobile phones. And modern navigators willingly run aground upon their luminous lips, mere decoys. Then Hell's Pen looks at his poem : Rather Life. The words already seem worn, already defeated. For around him, the world perfects itself in failure. Faces drift by under the artificial glow of digital devices. No one raises their eyes. No one awaits the dawn, the renewal. Even revolts have become subscriptions. Even anger has its premium service. Even hope is subject to terms and conditions. Then Hell's Pen plunges alone into the digital corridors. Like Odysseus without Ithaca. Yet he continues the voyage, even though it seems he has lost the deeper reason for his quest. Like an Argonaut mourning the Golden Fleece. Still he moves forward, crossing networks, cities, screens. Does he even know what remains for him to find ? Like Achilles, surviving every war only to pursue a purpose, only to keep searching, wondering why the epic endures while the ideal has dissolved ? Everywhere stretch the continents of spectacle. The Cyclopes have become multinational corporations. The gods reside inside data centers. The oracles sell marketing forecasts. And destiny itself is written in lines of proprietary code. The poet bears a name he never chose. So he tears it apart. Then he tears apart his own reflection. Then he tries to tear apart the age itself. But the silent uproar of social media struggles to drown out the scratching sound of Hell's Pen upon the paper page. Soon he will leave his poem behind. Yet it continues, stubbornly whispering :"Rather Life." Like a heresy. Like an insult addressed to the century. Like a tiny flame refusing the total and universal night. And while the new Troys burn beneath advertising screens, while digital empires rise and collapse at the speed of an update, the stubborn little phrase continues its journey alone : Rather Life. Against the current of crowds. Against the current of machines. Against the current of the world. Like a mistake. Like a scandal. Like the last bad news for a world that still prefers darkness to light. Like the last living verse in the epic of its own disappearance. Rather Life.

SANS PASSER PAR LE NEBRASKA, Arthur Rimbaud voyage encore, toujours... à Dominique Péroles, de Christian-Edziré Déquesnes. - Illustration musicale : "Peradam" (Brian Eno Remix) de Soundwalk Collective with Patti Smith.

Paris, Berlin, New York, Miami, Los Angeles, San Francisco, Londres. Arthur Rimbaud voyage encore, toujours, Mais personne ne le voit descendre des avions. Les écrans vidéos ont remplacé les saisons, Les vitrines ont mangé les aurores. À Paris, la pluie tombe sur des visages absents. Les p'tits cafés-crêmes fument sans révolte. Un poète cherche une ivresse nouvelle, en vain, Il ne trouve que la rigide matière d'une carte bancaire. Berlin grésille sous les néons froids. Le mur est tombé depuis longtemps, Mais d'autres murs se sont dressés dans les têtes Comme des moisissures numériques qui clignotent. New York dresse ses aiguilles de seringue d'acier Dans un ciel épuisé par la saturation des publicités Les anges dévastés ont vendu leurs ailes fluos Pour quelques putrides actions en bourse. À Miami, l'océan ressemble à une affiche délavée. Le soleil lui-même paraît sponsorisé par un dictateur. Les corps bronzés dégoulinent lentement de crême solaire Dans la grande arnaque de désirs de coïts pornos. Los Angeles réactualise sa propre usurpation et en crêve, Les palmiers penchent sous le poids des images de synthèse. Arthur Rimbaud traverse, clandestinement, Hollywood en silence, Plus clandestin qu'un souvenir, plus clandestin que jamais. San Francisco collectionne des futurs déjà périmés. Les prophètes de la modernité, les sorciers de la technologie Fabriquent des miracles jetables, des promesses de pacotilles Avec des algorithmes sans éthique, sans regret. Puis Londres ne répond plus La Tamise charrie des lumières mortes. Le brouillard n'est plus un mystère, Une simple pollution, sans élégance, qui flotte. Et jamais le Nebraska. Comme si une immense plaine vide Est le dernier endroit habitable. Comme si une absence de destination Est le seul voyage possible. Alors Arthur Rimbaud continue. Ville après ville, Ecran après écran, Fantôme parmi les réseaux. Arthur cherche encore une phrase capable De faire exploser le spectacle du monde, La formule pour effacer son visage idéalisé ; Idéalisé, à la mode, par le photographe Carjac. Rimbaud ne rencontre partout que les clinquantes ruines De nos illusions perdues, connectées sur du vide.

'...sans avoir réellement rencontré personne /... while never truly meeting anyone. ' de Christian-Edziré Déquesnes.- Illustration musicale : 'Lightness : Music for the Marble Palace' de Brian Eno.

Ils se sont aimés comme on accepte des conditions d'utilisation, sans lire les petites lignes. La nuit brillait la lumières des écrans, et leurs visages se reflétaient dans le verre plus que dans les yeux de l'autre. Jusqu'alors ils n'avaient appris qu'à glisser leurs doigts sur des surfaces lisses, à changer d'image d'un geste rapide, à effacer leurs absences par des notifications. Mais leurs corps ont fini par se rencontrer ; non pas comme deux mystères, mais comme deux solitudes fatiguées des mensonges virtuels. Il n'y avait ni promesse, ni vertige, seulement un profond sourd bruit discret d'algorithmes continuant de calculer derrière les murs de la chambre. Au matin, ils cherchèrent leurs vêtements comme on recherche un mot de passe oublié. La chambre leur a semblé pleine, et pourtant quelque chose manquait. Peut-être la lenteur. Peut-être le silence. Peut-être cette part de l'amour que la vitesse du monde ne sait plus héberger. Puis chacun repartit avec son téléphone allumé, les batteries presque vides, et le sentiment étrange d'avoir été connecté à... sans avoir réellement rencontré personne.// They loved each other the way one accepts terms of service, without reading the fine print. The night shimmered with the glow of screens, and their faces reflected more in glass than in each other's eyes. Until then, they had learned only to slide their fingers across smooth surfaces, to switch images with a quick gesture, to erase their absences through notifications. But eventually their bodies met; not like two mysteries, but like two solitudes weary of virtual lies. There was neither promise nor vertigo, only the deep, muffled, discreet hum of algorithms still calculating behind the bedroom walls. In the morning, they searched for their clothes as one searches for a forgotten password. The room seemed full to them, and yet something was missing. Perhaps slowness. Perhaps silence. Perhaps that part of love that the speed of the world can no longer shelter. Then each departed with a phone still switched on, their batteries nearly drained, and the strange feeling of having been connected to everything... while never truly meeting anyone. - Christian-Edziré Déquesnes.

CE MATIN, JE ME SUIS REVEILLE / THIS MORNING, I WOKE UP... de Christian-Edziré Déquenes . - Illustration musicale : 'Ocean' de The Velvet Underground.

...Nuit éclairée d'argent et de noir, voici une nuit de voleur... ...La folie cherche un amant... ...Laver l'âme du corps... ...Délectez-vous de la justice du ciel... ...Et économisez pour un cri... ...Il y a un peu comme une chanson à entendre... - Lou Reed, extraits de 'Ocean'.

Ce matin, je me suis réveillé..., J'ai vu un voile humide sur un regard, J'ai vu la naissance d'une présence, J'ai vu, assis, dans la grise lumière douce d'un dimanche, j'ai vu des pensées venir comme de lents oiseaux de passage. J'ai vu un livre se refermer, J'ai vu une musique s'abandonner peu à peu à ses dernières notes, J'ai vu quelque chose qui demeure, suspendu dans l'air. J'ai vu une présence, J'ai vu un souffle dans le silence, J'ai vu, peut-être, déjà davantage. J'ai vu certaines rencontres qui ne sont pas palpables avec les mains, J'ai vu ce qui s'approche par les mots, J'ai vu l'attention accordée à un regard encore non dévoilé, J'ai vu cette secrète attraction qui rapproche deux êtres avant même qu'ils ne se connaissent. J'ai vu, alors, quand la lumière paraît plus douce, J'ai vu le temps plus lent, J'ai vu quand chaque phrase devient la promesse discrète d'une proximité encore inconnue. J'ai vu entre le rêve et l'attente, J'ai vu le cœur deviner quand les lèvres ne peuvent exprimer. This morning, I woke up... I saw a veil of moisture upon a gaze, I saw the birth of a presence, I saw, seated in the soft grey light of a Sunday, I saw thoughts arriving like slow birds in passage. I saw a book close itself, I saw a melody surrendering little by little to its final notes, I saw something that remains, suspended in the air. I saw a presence, I saw a breath within the silence, I saw, perhaps, something more already. I saw encounters that cannot be touched by hands, I saw what draws near through words, I saw the attention given to a gaze not yet revealed, I saw that secret attraction that brings two beings closer even before they know one another. I saw, then, when the light seemed softer, I saw time moving more slowly, I saw each sentence becoming the discreet promise of a closeness still unknown. I saw, between dream and expectation, I saw the heart divining what the lips cannot express.

Arthur Rimbaud n’est pas décadent — mais plus radical que les décadents

Arthur Rimbaud surgit dans un moment où la littérature française bascule ; le romantisme s’épuise, le Parnasse se rigidifie, la modernité industrielle impose ses fractures. Les décadents — Huysmans, Lorrain, Péladan — apparaîtront quelques années plus tard, fascinés par le déclin, l’artifice, la névrose moderne. Arthur Rimbaud, lui, a déjà cessé d’écrire. Il n’est ni leur contemporain littéraire, ni leur compagnon esthétique. Pourtant, son œuvre semble rayonner sur tout le fin‑de‑siècle ; d’où une confusion. Arthut Rimbaud n’est pas un décadent car il refuse l’art pour l’art alors que les décadents sacralisent l’artifice, la sensation rare, la beauté malade. Arthur Rimbaud veut transformer la vie, pas la décorer. Sa poésie est un outil de rupture, pas un refuge esthétique. Arthur Rimbaud n’a pas une posture décadente, pas dandysme avec lui, ni de culte du vice, pas de névrose raffinée. Arthur Rimbaud n’est ni languissant, ni esthète, ni mondain ; il est explosif, politique, insurrectionnel. Il détruit la poèsie au lieu de la sublimer. Les décadents poussent la littérature vers l’excès esthétique. Arthur Rimbaud pousse la littérature vers sa propre disparition, il écrit vite, brûle tout, puis se tait. Il ne raffine pas, il abolit. Pourtant, Rimbaud influence le décadentisme, il n’est pas décadent, mais le décadentisme n’existerait pas sans lui ; sa théorie du voyant (1871) a ouvert une brèche, la poésie devient un laboratoire de sensations extrêmes. Les décadents y verront une justification à leurs expériences esthétiques. Arthur Rimbaud incarne la décomposition du sujet moderne, la fatigue du monde bourgeois, la violence historique, l'effondrement des valeurs. Les décadents reprendront cette crise, mais en la transformant en posture esthétique. Arthur Rimbaud porte une modernité noire, brutale, sans consolation. Les décadents en feront une esthétique du déclin, là, où Rimbaud en a fait une explosion, voir une sédition spirituelle et culturelle profonde, voir totale, sans possibilité de concession, de retour. La clé est là, Arthut Rimbaud n’est pas un écrivain fin‑de‑siècle, mais un surromantique, il pousse le romantisme à son point de rupture, le moi éclate, le monde brûle, la langue se décompose ; ce n’est pas la fatigue décadente, c’est la violence romantique poussée à l’extrême. Arthur Rimbaud pense le monde, la politique, l’histoire, il n'est pas en représentation, il ne fait pas le spectacle, situationniste avant l'heure ? Les décadents pensent l’individu, la sensation, le décor, le spectacle, deux univers incompatibles. Le décadent se met en scène. Arthut Rimbaud s’efface, il quitte la littérature, ce que jamais un décadent ne ferait. Arthur Rimbaud n’est pas un décadent mais il est ce qui rend le décadentisme possible. Arthur Rimbaud n’est pas la fatigue du monde, mais son implosion. Arthur Rimbaud est plus radical que les décadents, il ne contemple pas le déclin de la poèsie, il le provoque. Arthur Rimbaud n’appartient à aucune école. Il n’est ni parnassien, ni symboliste, ni romantique, ni décadent. Arthur Rimbaud est l’événement poétique qui fracture la littérature française et bientôt au-delà. Les décadents viendront après lui, fascinés par les ruines qu’il a laissées. Arthur Rimbaud n’est pas un écrivain du déclin, il est l’écrivain de la disparition.- Christian-Edziré Déquesnes.